Mercredi 21 février 2007
Chapitres précédents :
"Je vais vous dire ce qu'a vu le jeune Harry Pooter, poursuivi Marty, quand il a jeté ce coup d'oeil interdit dans le sac, Amélia - et je sais avec certitude qu'il a regardé beaucoup plus pour contrarier ces deux lourdeaux que parce qu'il croyait réellement trouver quelque chose de valeur dans ce maigre butin. Pour commencer, il y a avait l'alliance de la femme mystère : un anneau d'or tout simple, sans gravure ni fioritures, pas même une date.
- Ils ne l'ont pas laissé sur son..."
En voyant l'air avec lequel ils la dévisageaient, elle mesura soudain la bêtise de sa suggestion. Si la femme était identifiée, il faudrait rendre l'alliance. On pourrait alors l'enterrer avec la bague au doigt, si c'était la volonté de la famille qui lui restait. Mais jusque-là, il s'agissait de preuves, et on devait les traiter comme telles.
"Non, reprit-elle. Bien sûr que non. Quelle idiote. Une chose, pourtant, il devait bien y avoir un monsieur mystère, quelque part. Ou des gamins. Non ?
- Si, confirma Steven Seagull, avec un enthousiasme certain. Et on a fini par le trouver.
- Et y avait-il des petits Mystère ? demanda Amélia, en se disant qu'elle devait bien être en âge d'en avoir au moins un ou deux.
- Ne nous enlisons pas dans cette partie-ci tout de suite, si vous le voulez bien, intervient Marty.
- Oh, fit la jeune recrue. Désolée.
- Vous n'avez pas à l'être, répondit-il avec un petit sourire. Je ne voudrais juste pas perdre le fil. Ce qui est plus facile quand il n'y a pas de... Comment tu appelles ça, Steven ?
- Pas de digression", répondit Steven. Il souriait, lui aussi, mais son regard avait quelque chose d'un peu lointain. Amélia se demanda si c'était l'évocation des marmots qui avait ainsi mis cette distance.
"Nan, pas de digression ici" affirma Marty. Il réfléchit une seconde, puis prouva qu'il n'avait pas perdu le fil en recomptant les objets sur ses doigts au fur et à mesure qu'il les énumérait.
"Dans le sac se trouvaient donc : l'alliance de la défunte, dix dollars en billets de cinq plus environ un dollar en petite monnaie. Et une pièce qui n'était pas américaine, à en croire Pooter. Il a dit que d'après lui, l'inscription devait être en russe.
- En russe, rêvassa Amélia à voix haute.
- Ce qu'on appelle du cyrillique" chuchota Steven.
Marty accéléra le rythme. "On a retrouvé un rouleau de bonbons Menthos et un paquet de chewing-gums à la chlorophyle de chez Hollywood, dont il restait deux tablettes, un petit nécessaire de maquillage, bien qu'elle ne fut pas vraiment maquillée. Il y avait aussi une pochette d'allumettes avec une publicité pour la philatélie sur le rabat et Pooter dit avoir vu une trace sur la bande de souffre, une traînée rose vif. Un paquet de cigarettes, ouvert, avec une ou deux clopes en moins. Pooter penchait pour une seule, et l'unique trace sur la bande de la pochette pourrait bien lui donner raison.
- Mais pas de portefeuille.
- Non, mademoiselle.
- Et pas de papiers, ou aucun autre moyen de l'identifier ?
- Non.
- Quelqu'un a-t-il émis l'hypothèse qu'on l'avait peut être volée de son morceau de bifteak et de son portefeuille ?" demanda-t-elle, et un petit gloussement s'échappa de ses lèvres avant qu'elle n'ai pu s'en empêcher. Elle plaqua ses mains sur sa bouche avec une expression de surprise génée.
"Amélia, nous avons tout envisagé, ça et le reste, répondit Steven. Y compris qu'elle ai été déposée sur la plage de Black Eagle par un des Feux Follets.
- Environ vingt mois après que John Johnson et Mary Stewart ont trouvé cette femme, ajouta Marty, Harry Pooter a été invité chez sa copine, dans le Wyoming. Et je suppose que Buffalo, Black Eagle et la femme mystère étaient bien le cadet de ses soucis. Il a dit que lui et sa petite amie étaient sortis le soir, au cinéma, je crois bien. Les parents finissaient la vaisselle du dîner dans la cuisine et Harry avait eu beau proposer son aide, il s'est fait expédié dans le salon sous pretexte que les invités ne travaillent pas. Il était donc assis là, à regarder je ne sais quelle bêtise télévisuelle, quand il a apperçu du coin de l'oeil le fauteuil de Papa Ours, et là, juste à côté du programme télé de Papa Ours et du cendrier de Papa Ours, il y avait le paquet de cigarettes de Papa Ours."
Il marqua une pause, et sourit en haussant les épaules.
"C'est amusant, l'enchaînement des évènements des fois. Du coup, on s'interroge sur toutes les fois où ça ne s'enchaîne pas. Si le paquet avait été dans une autre position - si c'était le dessus et non le fond qui avait été tourné dans sa direction - la femme mystère serait peut-être restée la femme mystère, au lieu de devenir d'abord la fille de Buffalo, puis Mme Julia Queen de - et on ne se moque pas - Buffalo, Michigan.
> Mais il se trouve que c'était le fond du paquet qui était tourné vers lui, et qu'il a vu le timbre. Il s'agissait bien d'un timbre, comme un timbre-poste, et ça lui a rappelé le paquet de cigarettes parmi les pièces à conviction, ce jour-là.
- Vous voyez, Amélia, l'un de ces gardes-chiourme de Pooter - impossible de me rappeler laquelle de ces deux bourriques - était fumeur, et l'une des corvées de Pooter consistait à aller acheter la dose de nicotine journalière nécessaire au gars. Aussi, avait-il vu défiler une grande quantité de ces timbres. Et il lui semblait qu'ils étaient pourtant différents de celui qu'il avait vu sur le paquet dans le sac. Il lui semblait que le timbre sur les cigarettes de l'Etat du Nebraska, celles qu'il achetait pour son supérieur, était un timbre fait au tampon, comme quand on va au bal dans un petit village, ou... je ne sais pas...
- A la fête de reconstitution de la bataille de Gettysburg, la veille du 4 juillet ? demanda-t-elle en souriant.
- Nous y voilà ! s'exclamat-il en pointant un doigt boudiné vers elle comme si c'était une arme. Quoi qu'il en soit, ce n'est pas le genre de découverte qui l'a fait bondir en hurlant : "Eurêka ! J'ai trouvé !", mais il a tourné et retourné ça dans sa tête tout le week-end, parce que le souvenir de ce paquet de cigarettes dans le sac le tracassait. Pour commencer, Harry Pooter avait le sentiment que les cigarettes de la femme mystère auraient dû avoir un tampon du Nebraska, qu'elle qu'ait été leur provenance.
- Pourquoi ?
- Parce qu'il n'en manquait qu'une. Quel fumeur ne fume qu'une seule cigarette en six heures ?
- Un fumeur occasionnel ?
- Le type qui a un paquet plein sur lui et qui n'en fume qu'une en six heures n'est pas un fumeur occasionnel. Ce n'est pas un fumeur, dit doucement Steven. Et puis, Pooter avait vu la langue de la femme. Moi aussi - j'étais à genoux face à elle, à braquer l'otoscope du Dr Bones au fond de sa gorge. Elle était aussi rose que les fesses d'un bébé. Rien à voir avec la langue d'une fumeuse.
- Oh, et il y a la pochette d'allumettes, fit remarquer Amélia, l'air pensif. Une seule traînée de souffre, c'est ça ?"
Steven Seagull eu un large sourire. Il hocha la tête. "Une seule traînée, confirma-t-il.
- Pas de briquet ?
- Pas de briquet", répondirent les deux hommes en choeur avant d'éclater de rire.
Un chapitre un peu court, je le concède volontier, je n'étais pas d'humeur créative, bien que l'histoire soit finie dans ma tête.
J'ai besoin de calme, et le matin, j'ai l'impression de ne pas arriver assez tôt.. et pourtant 7h30 en moyenne, c'est tôt...
Si on m'avait dit un jour que je serait plus du matin que du soir, j'aurais bien rigolé... comme quoi...
J'essaierais de faire mieux pour la semaine prochaine... mais je promet rien... vu que je ne fais que des promesses que je sais pouvoir tenir... (encore que des fois je suis limite ^^")
Vers le chapitre 9
- Ils ne l'ont pas laissé sur son..."
En voyant l'air avec lequel ils la dévisageaient, elle mesura soudain la bêtise de sa suggestion. Si la femme était identifiée, il faudrait rendre l'alliance. On pourrait alors l'enterrer avec la bague au doigt, si c'était la volonté de la famille qui lui restait. Mais jusque-là, il s'agissait de preuves, et on devait les traiter comme telles.
"Non, reprit-elle. Bien sûr que non. Quelle idiote. Une chose, pourtant, il devait bien y avoir un monsieur mystère, quelque part. Ou des gamins. Non ?
- Si, confirma Steven Seagull, avec un enthousiasme certain. Et on a fini par le trouver.
- Et y avait-il des petits Mystère ? demanda Amélia, en se disant qu'elle devait bien être en âge d'en avoir au moins un ou deux.
- Ne nous enlisons pas dans cette partie-ci tout de suite, si vous le voulez bien, intervient Marty.
- Oh, fit la jeune recrue. Désolée.
- Vous n'avez pas à l'être, répondit-il avec un petit sourire. Je ne voudrais juste pas perdre le fil. Ce qui est plus facile quand il n'y a pas de... Comment tu appelles ça, Steven ?
- Pas de digression", répondit Steven. Il souriait, lui aussi, mais son regard avait quelque chose d'un peu lointain. Amélia se demanda si c'était l'évocation des marmots qui avait ainsi mis cette distance.
"Nan, pas de digression ici" affirma Marty. Il réfléchit une seconde, puis prouva qu'il n'avait pas perdu le fil en recomptant les objets sur ses doigts au fur et à mesure qu'il les énumérait.
"Dans le sac se trouvaient donc : l'alliance de la défunte, dix dollars en billets de cinq plus environ un dollar en petite monnaie. Et une pièce qui n'était pas américaine, à en croire Pooter. Il a dit que d'après lui, l'inscription devait être en russe.
- En russe, rêvassa Amélia à voix haute.
- Ce qu'on appelle du cyrillique" chuchota Steven.
Marty accéléra le rythme. "On a retrouvé un rouleau de bonbons Menthos et un paquet de chewing-gums à la chlorophyle de chez Hollywood, dont il restait deux tablettes, un petit nécessaire de maquillage, bien qu'elle ne fut pas vraiment maquillée. Il y avait aussi une pochette d'allumettes avec une publicité pour la philatélie sur le rabat et Pooter dit avoir vu une trace sur la bande de souffre, une traînée rose vif. Un paquet de cigarettes, ouvert, avec une ou deux clopes en moins. Pooter penchait pour une seule, et l'unique trace sur la bande de la pochette pourrait bien lui donner raison.
- Mais pas de portefeuille.
- Non, mademoiselle.
- Et pas de papiers, ou aucun autre moyen de l'identifier ?
- Non.
- Quelqu'un a-t-il émis l'hypothèse qu'on l'avait peut être volée de son morceau de bifteak et de son portefeuille ?" demanda-t-elle, et un petit gloussement s'échappa de ses lèvres avant qu'elle n'ai pu s'en empêcher. Elle plaqua ses mains sur sa bouche avec une expression de surprise génée.
"Amélia, nous avons tout envisagé, ça et le reste, répondit Steven. Y compris qu'elle ai été déposée sur la plage de Black Eagle par un des Feux Follets.
- Environ vingt mois après que John Johnson et Mary Stewart ont trouvé cette femme, ajouta Marty, Harry Pooter a été invité chez sa copine, dans le Wyoming. Et je suppose que Buffalo, Black Eagle et la femme mystère étaient bien le cadet de ses soucis. Il a dit que lui et sa petite amie étaient sortis le soir, au cinéma, je crois bien. Les parents finissaient la vaisselle du dîner dans la cuisine et Harry avait eu beau proposer son aide, il s'est fait expédié dans le salon sous pretexte que les invités ne travaillent pas. Il était donc assis là, à regarder je ne sais quelle bêtise télévisuelle, quand il a apperçu du coin de l'oeil le fauteuil de Papa Ours, et là, juste à côté du programme télé de Papa Ours et du cendrier de Papa Ours, il y avait le paquet de cigarettes de Papa Ours."
Il marqua une pause, et sourit en haussant les épaules.
"C'est amusant, l'enchaînement des évènements des fois. Du coup, on s'interroge sur toutes les fois où ça ne s'enchaîne pas. Si le paquet avait été dans une autre position - si c'était le dessus et non le fond qui avait été tourné dans sa direction - la femme mystère serait peut-être restée la femme mystère, au lieu de devenir d'abord la fille de Buffalo, puis Mme Julia Queen de - et on ne se moque pas - Buffalo, Michigan.
> Mais il se trouve que c'était le fond du paquet qui était tourné vers lui, et qu'il a vu le timbre. Il s'agissait bien d'un timbre, comme un timbre-poste, et ça lui a rappelé le paquet de cigarettes parmi les pièces à conviction, ce jour-là.
- Vous voyez, Amélia, l'un de ces gardes-chiourme de Pooter - impossible de me rappeler laquelle de ces deux bourriques - était fumeur, et l'une des corvées de Pooter consistait à aller acheter la dose de nicotine journalière nécessaire au gars. Aussi, avait-il vu défiler une grande quantité de ces timbres. Et il lui semblait qu'ils étaient pourtant différents de celui qu'il avait vu sur le paquet dans le sac. Il lui semblait que le timbre sur les cigarettes de l'Etat du Nebraska, celles qu'il achetait pour son supérieur, était un timbre fait au tampon, comme quand on va au bal dans un petit village, ou... je ne sais pas...
- A la fête de reconstitution de la bataille de Gettysburg, la veille du 4 juillet ? demanda-t-elle en souriant.
- Nous y voilà ! s'exclamat-il en pointant un doigt boudiné vers elle comme si c'était une arme. Quoi qu'il en soit, ce n'est pas le genre de découverte qui l'a fait bondir en hurlant : "Eurêka ! J'ai trouvé !", mais il a tourné et retourné ça dans sa tête tout le week-end, parce que le souvenir de ce paquet de cigarettes dans le sac le tracassait. Pour commencer, Harry Pooter avait le sentiment que les cigarettes de la femme mystère auraient dû avoir un tampon du Nebraska, qu'elle qu'ait été leur provenance.
- Pourquoi ?
- Parce qu'il n'en manquait qu'une. Quel fumeur ne fume qu'une seule cigarette en six heures ?
- Un fumeur occasionnel ?
- Le type qui a un paquet plein sur lui et qui n'en fume qu'une en six heures n'est pas un fumeur occasionnel. Ce n'est pas un fumeur, dit doucement Steven. Et puis, Pooter avait vu la langue de la femme. Moi aussi - j'étais à genoux face à elle, à braquer l'otoscope du Dr Bones au fond de sa gorge. Elle était aussi rose que les fesses d'un bébé. Rien à voir avec la langue d'une fumeuse.
- Oh, et il y a la pochette d'allumettes, fit remarquer Amélia, l'air pensif. Une seule traînée de souffre, c'est ça ?"
Steven Seagull eu un large sourire. Il hocha la tête. "Une seule traînée, confirma-t-il.
- Pas de briquet ?
- Pas de briquet", répondirent les deux hommes en choeur avant d'éclater de rire.
Un chapitre un peu court, je le concède volontier, je n'étais pas d'humeur créative, bien que l'histoire soit finie dans ma tête.
J'ai besoin de calme, et le matin, j'ai l'impression de ne pas arriver assez tôt.. et pourtant 7h30 en moyenne, c'est tôt...
Si on m'avait dit un jour que je serait plus du matin que du soir, j'aurais bien rigolé... comme quoi...
J'essaierais de faire mieux pour la semaine prochaine... mais je promet rien... vu que je ne fais que des promesses que je sais pouvoir tenir... (encore que des fois je suis limite ^^")
Vers le chapitre 9
par Cassandre
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