Chapitres précédents :
Amélia le regardait, fascinée. "Elle a pu y arriver ?"
- Peut être, mais ce serait fichtrement serré, soupira Marty. Personnellement, je ne l'aurais pas cru, si on ne l'avait pas retrouvée morte sur la plage de Black Eagle. Et toi, Steven ?
- Nan, non plus, fit Steven sans même prendre le temps de réfléchir.
- Il y a cinq pistes d'attérissage en terre battue aux alentours de Buffalo, toutes saisonnières. Elles font le plus gros de leur chiffre en emmenant des touristes en villégiature l'été, ou contempler les feuillages flamboyants à l'automne, même si ça ne dure qu'une quinzaine de jours. Nous avons vérifié à tout hasard, dans le cas improbable où Julia Queen aurait loué un deuxième avion, cette fois-ci un petit monoplan à hélice genre Piper Club, pour faire le trajet de Lincoln à ici, aux commandes de l'engin.
- Et rien non plus de ce côté là, j'en déduis.
- Vous déduisez très bien, répondit Steven avec un sourire plus morose que rusé. Dès que les portes de l'ascenseur se referment sur Queen dans cet immeuble de Detroit, toute cette histoire se dissout dans des ombres insaisissables... Où on retrouve un cadavre.
- Quatre de ces pistes étaient désertes en avril, fermées, donc un avion aurait très bien pu s'y poser ni vu ni connu. Quant à la dernière, une femme du nom de Margaret Naive qui y vivait avec sa mère et une bonne cinquantaine de chats, prétend que personne n'a atterri chez eux entre octobre 1978 et mai 1980, mais elle sentait la distillerie à plein nez, et j'avais des doutes quand à sa capacité à se rappeler ce qui s'était passé une semaine plus tôt, alors presque deux ans...
- Et la mère de cette femme ? demanda-t-elle.
- Complétement aveugle et sourde comme un pot, fit Marty.
- Aïe.
- Pou' su'.
- Laissons Jane et Maragaret Naive où elless sont, fit Steven impatient. Je n'ai jamais cru à la Théorie du Deuxième Avion, concernant Queen. Pas plus que je ne crois à la Théorie du Deuxième Tireur embusqué dans l'affaire Kennedy. Si Julia Queen avait une voiture qui l'attendait à Detroit - et je ne vois pas d'autre solution que ça -, alors elle pouvait tout aussi bien en avoir une autre au terminal principal, par exemple. Et je crois bien que c'était le cas.
- C'est tellement tiré par les cheveux, fit remarquer Marty, non pas d'un ton railleur mais plaintif.
- P't'être bien, répondit Steven, imperturbable. Mais une fois qu'on se débarasse de l'impossible, ce qu'il reste... eh bien, c'est votre petit chien, qui gratte à la porte pour qu'on lui ouvre.
- Elle peut très bien avoir conduit elle-même, suggéra Amélia d'un air pensif.
- Une voiture de location ?" Marty secoua la tête.
"Je ne pense pas ma chère. Les agences de location ne prennent que les cartes de crédit, et les cartes de crédit laissent des traces.
- De plus, ajouta Steven, Julia Queen ne connaissait pas les routes du Nebraska, car pour autant qu'on sache, elle n'était jamais venue avant. Amélia, vous commencez à les connaître, nos routes, et vous savez donc bien, qu'un blanc bec, même avec la meilleure carte, aura tendance à se mélanger les pinceaux. Non, je pense que Marty a raison. Si la Fille de Buffalo avait l'intention de venir en voiture, et si elle connaissait à l'avance l'étroitesse de son créneau horaire, elle aurait prévu un chauffeur. Quelqu'un qui empocherait l'argent en liquide, qui foncerait, sans se perdre."
Amélia réfléchit à la question un petit moment. Les deux hommes la laissèrent prendre son temps. "Trois chauffeurs, en tout, finit-elle par dire. Celui du milieu, c'est le pilote du jet privé.
- Avec peut être un copilote, fit tranquillement remarquer Marty. C'est ce que la loi exige, en tout cas.
- Voilà qui est saugrenu", lâcha-t-elle.
Steven hocha la tête en soupirant. "Ce n'est pas moi qui dirait le contraire.
- Et vous n'avez jamais retrouvé aucun des trois chauffeurs, n'est-ce pas ?
- Non."
Elle réfléchit de nouveau, cette fois-ci la tête penchée vers le bas, et son front d'ordinaire si lisse se plissa d'une ride profonde. Une fois de plus, il ne l'interrompirent pas, et au bout d'environ deux minutes, elle releva la tête. "Mais pourquoi ? Qu'est-ce qu'il pouvait y avoir de tellement important, pour que Julia en arrive là ?"
Steven Seagull et Marty Fellow échangèrent un regard, puis se tournèrent vers elle. "En voilà une bonne question, lança Steven.
- Une foutue bonne question, je dirais, renchérit Marty.
- C'est même la question, ajouta Steven.
- Ca, pour sûr, fit Marty. Depuis le début."
Et alors Steven, à voix presque basse : "On ne sait pas, Amélia. On a jamais su."
Et Marty, plus bas encore : "Le Lincoln Review n'aimerait pas ça. Ah non, pas du tout."
"Mais bien sûr, on n'est pas au Lincoln Review ici, fit remarquer Steven. On n'est juste une petite station de police, d'une petite ville de campagne, perdue dans le Nebraska. Mais, Amélia, quand une femme ou un homme adulte déraille complétement, tout flic, qu'il travaille pour un gros commissariat ou un petit poste de banlieue, devrait en chercher les raisons. Peu importe le résultat, peu importe que la moitié de la paroisse méthodiste finisse empoisonnée, ou qu'une honorable mère de famille disparaisse un beau matin, en pleine semaine, et qu'on ne la revoie plus jamais vivante. Maintenant - pour le moment, peu importe où elle a atterri, ou qu'il soit totalement improbable qu'elle y soit arrivée - dites-moi quelles pourraient être ces raisons de dérailler complètement. Enumérez-les moi, jusqu'à ce que je puisse en compter au moins quatre sur vos doigts."
Les cours reprennent, se dit-elle, avant de se rappeler une chose que lui avait dite Steven un mois plus tôt, presque en passant : "Pour réussir dans la police, avoir un esprit mal placé ne gâte rien, ma chère. A l'époque, elle avait trouvé cette remarque bizarre, peut être même un chouilla sénile. A présent il lui semblait qu'elle la comprenait un peu mieux.
"Le sexe, dit-elle en levant l'index gauche - doigt Fille de Buffalo -, c'est à dire un autre homme." Elle brandit un autre doigt. "Les problèmes d'argent, dettes ou bien vol.
- N'oubliez pas le fisc, suggéra Marty. Il arrive que les gens fuient lorsqu'ils se rendent compte qu'ils doivent des fortunes à l'Oncle Sam.
- Elle n'imagine pas combien le fisc peut se montrer pénible, commenta Steven. On ne peut pas le lui reprocher. Quoi qu'il en soit, à en croire son mari, Julia n'avait aucun problème avec les impôts. Continuez, Amélia, vous vous en tirez très bien."
Mais elle n'avait pas encore aligné assez de doigts pour qu'il se montre satisfait. Pourtant elle ne pensait qu'à une seule autre hypothèse.
"La compulsion de recommencer une nouvelle vie ? demanda-t-elle sur un ton dubitatif, paraissant plus se parler à elle-même qu'à eux. Pour... je ne sais pas... couper les ponts et repartir à zéro. Etre quelqu'un d'autre, ailleurs ?" Et c'est alors qu'il lui vint une autre hypthèse. "La folie ?"
A présent elle avait quatre doigts en l'air - un pour le sexe, un pour l'argent, un pour le changement et un pour la folie. Elle jeta un regard incertain aux deux derniers. "Le changement de vie et la folie, c'est peut être la même chose
- Peut-être, oui, concéda Steven. Et on pourrait répliquer que la folie recouvre toutes sortes de dépendances auxquelles les gens essaient d'échapper. Ce type de fuite est parfois désigné sous le nom de "cure géographique". Je pense surtout aux problèmes de drogue et d'alcool. Le jeu est aussi une de ces dépendances dont on essaie de se défaire en changeant de décor, mais j'imagine que ce problème là rentre dans la catégorie "argent".
- Avait-elle des problèmes de drogue ou d'alcool ?
- Brian Queen dit que non, et je pense qu'il aurait été au courant. Et après vingt mois passés à y réfléchir, surtout avec la découverte du cadavre au bout, j'imagine qu'il me l'aurait dit.
- Mais, Amélia, intervint Marty (sur un ton plutôt aimable), quand on y pense, la folie a forcément sa place là-dedans, vous ne croyez pas ?"
Elle pensa à Julia Queen, la Fille de Buffalo, morte, assise là, contre sa poubelle sur la plage de Black Eagle, avec une boulette de viande coincée dans la gorge, ses yeux fermés tournés en direction de Buffalo. Elle repensa à sa main encore enroulée, comme si elle tenait encore le reste de son en-cas nocturne, ce morceau de bifteck qu'une mouette affamée avait sans doute volé, ne laissant qu'un dessin de sable collant dans la paume de sa main. "Oui, la folie apparaît bien à un moment ou à un autre. Il le savait, lui ? Son mari ?"
Les deux hommes échangèrent un regard. Steven poussa un soupir et se frotta l'aile du nez, fin comme une lame. "Peut être oui, mais à l'époque il fallait qu'il se préoccupe de sa propre vie, Amélia. De sa vie et de celle de sa fille. Quand une femme disparaît comme ça du jour au lendemain, le mari se retrouve avec tout un tas de choses pénibles à gérer. Même pas sûr qu'il puisse garder maison sur les hauteur de leur Buffalo...
- La Tanière de l'Ours, murmura Amélia, avec un pincement de compassion au coeur.
- Pour sûr. Il est resté à flot sans avoir à emprunter de trop à sa famille ou à la sienne, mais il a épuisé presque toutes les économies faites pour envoyer Emilie à la fac. Quand on l'a vu, pour moi, il était clair qu'il cherchait deux choses, l'une concrète, et l'autre, je dirais... plus spirituelle ?"
Il jeta un regard plutôt dubitatif en direction de Marty, lequel haussa les épaules et hocha la tête, comme pour dire que c'était le mot adéquat.
Steven opina à son tour la tête et reprit. "Il voulait en finir avec l'ignorance. Est-ce qu'elle était vivante, ou morte ? Etait-il marié, ou veuf ? Pouvait-il enfin lâcher l'espoir, ou fallait-il qu'il le porte encore un moment ? Cette dernière question peut paraître quelque peu insensible, et elle l'est peut être, mais j'imagine qu'au bout de vingt mois, l'espoir devient un fardeau fichtrement lourd à porter - diablement lourd à trimbaler.
> Pour la requête pratique, ça n'a pas été très compliqué à régler. Tout ce qu'il voulait, c'est que la compagnie d'assurance lui paie ce qu'elle lui devait. Je sais que Brian Queen n'est pas la seule personne au monde à détester les compagnies d'assurances, mais je le placerais en tête de liste pour son acharnement. Il avançait comme il pouvait, voyez-vous, habitant avec sa petite Emilie, un vague trois pièce en centre-ville - un sacré changement, après la coquette maison des hauteurs -, la confiant dans la journée à la crèche ou à des nounous auxquelles il n'était pas toujours certain de pouvoir faire confiance, à se démener pour un travail qu'il n'aimait pas vraiment de toute façon, puis le soir gagnant seul le lit conjugal après des années avec quelqu'un qui venait se blotir contre lui, à s'inquiéter pour des factures, à garder un oeil sur l'aiguille du réservoir parce que le prix de l'essence n'arrêtait pas d'augmenter, même à l'époque... Et pendant tout ce temps, il avait la certitude dans son coeur qu'elle n'était pas morte, mais il duvait lutter contre cette fichue compagnie d'assurances qui ne voulait pas débourser un centime sur la simple foi de ce que clamait sa tête, pas sans cadavre, et encore moins sans cause de décès.
> Il n'a pas arrêté de me demander si ces "salopards" - c'est comme ça qu'il les appelait - allaient "se bouger le cul", s'il s'avérait qu'il s'agissait d'un suicide. Je lui ai dit que je n'avais jamais entendu parler de quelqu'un qui se suicide en s'étouffant avec un morceau de viande, et plus tard, une fois qu'il a eu identifié sa femme sur la photo, en présence de Brightman, il lui a dit la même chose que moi. Ca a eu l'air de le tranquiliser un petit peu.
> Brightman a attaqué bille en tête, il a dit qu'il appellerait l'agent d'assurance de Lansing dans le Michigan, qu'il parlerait des empreintes digitales et de l'identification d'après photo. Qu'il réglerait tout ça illico presto. Ce qui a ému un peu le monsieur - en partie de soulagement, et puis aussi simplement d'épuisement, j'imagine.
- Bien sûr, murmura Amélia.
- Je l'ai accompagné jusqu'à Buffalo, où je l'ai enregistré au motel California, poursuivi Steven. C'est là que vous êtes descendue en arrivant, non ?
- Oui", confirma Amélia. Elle logeait dans une pension familliale depuis environ un mois mais elle chercherait quelque chose de plus stable d'ici octobre. Si, bien sûr, ces deux vieux boucaniers étaient d'accord pour la garder avec eux, comme elle le supposait. Elle en venait à croire que c'était le sens de toute cette histoire.
"On a pris le petit déjeuner tous les trois, le lendemain, reprit Marty. Et comme la plupart des gens qui n'ont rien fait de mal et qui n'ont pas l'habitude d'avoir affaire à la police, il a été un peu réticent à parler mais on l'a rapidement mis en confiance, notamment grâce à ce petit déjeuner informel." Il marqua un temps d'arrêt. "Ce qu'il nous disait aurait pu mener à une hypothèse de meurtre, mais... ce ne fut pas le cas.
- Pas de déviation alors, fit Amélia.
- Ni déviation, ni rien du tout !" s'exclama Marty, puis il partit d'un grand éclat de rire qui se termina en quinte de toux.
Lorsque l'orage se fut dissipé, il s'essuya le coin des yeux avec un grand mouchoir à carreaux, qu'il avait extirpé de la poche arrière de son pantalon.
"Que vous a-t-il raconté ? demanda Amélia.
- Que pouvait-il nous raconter ? corrigea Steven. Ce qu'il a surtout fait, c'est poser des questions. La seule que moi je lui aie posée, c'est si le chervonetz était un porte-bonheur ou un souvenir, ou quelque chose comme ça, grogna-t-il d'un ton ironique. J'étais un sacré flic en ce temps là.
- Le chevron..."
A suivre...
A l'heure où je boucle ce chapitre, avec presque trois semaines d'avance sur le calendrier, et moment où vous lisez ces lignes, pour les premiers d'entre vous, lecteurs, je peux dors et déjà affirmer qu'il ne reste plus que 3 chapitres... sauf si je me sens d'en faire plus... pour l'instant ce n'est pas d'actualité.
Edito : il est entendu que, oui, il ne reste que trois chapitres.... =^.^=
